| - Impossible, fit Onuphrius.
Je viens de passer devant Saint-Paul, il n'était que dix
heures ; il n'y a pas cinq minutes, j'en mettrais
la main au feu ; je parie...
- Ne mettez rien du tout et ne pariez pas, vous perdriez.
Onuphrius s'entêta ; comme l'église n'était qu'à une cinquantaine
de pas, Jacintha, pour le convaincre, voulut bien
aller jusque là avec lui. Onuphrius était triomphant.
Quand ils furent devant le portail :
- Eh bien ! lui dit Jacintha.
On eût mis le soleil ou la lune en place
du cadran qu'il n'eût pas été plus stupéfait.
Il était onze heures et demie passées ; il tira son lorgnon,
en essuya le verre avec son mouchoir, se frotta les yeux
pour s'éclaircir la vue ; l'aiguille aînée
allait rejoindre sa petite sœur sur l'x de midi.
- Midi ! murmura-t-il entre ses dents ; il faut que quelque
diablotin se soit amusé à pousser ces aiguilles
; c'est bien dix heures que j'ai vu !
Jacintha était bonne ; elle
n'insista pas, et reprit avec lui le chemin de son atelier,
car Onuphrius était peintre, et, en ce
moment, faisait son portrait. Elle s'assit dans la
pose convenue. Onuphrius alla chercher sa toile,
qui était tournée au mur, et la mit sur son chevalet.
Au-dessus de la petite bouche de Jacintha, une main inconnue
avait dessiné une paire de moustaches qui eussent
fait honneur à un tambour-major.
La colère de notre artiste, en voyant son esquisse
ainsi barbouillée, n'est pas difficile
à imaginer ; il aurait crevé la toile sans les exhortations
de Jacintha. Il effaça donc comme il put ces insignes virils,
non sans jurer plus d'une fois après le drôle qui avait
fait cette belle équipée ; mais, quand il voulut se remettre
à peindre, ses pinceaux, quoiqu'il les eût trempés dans
l'huile, étaient si roides et si hérissés,
qu'il ne put s'en servir. Il fut obligé d'en envoyer chercher
d'autres : en attendant qu'ils fussent arrivés, il se mit
à faire sur sa palette plusieurs tons qui lui manquaient.
(...)
Les pinceaux arrivèrent,
il se mit à l'œuvre ; pendant une heure environ
tout alla bien. Le sang commençait à courir sous les chairs,
les contours se dessinaient, les formes se modelaient,
la lumière se débrouillait de l'ombre,
une moitié de la toile vivait déjà. Les yeux surtout étaient
admirables ; l'arc des sourcils était parfaitement bien
indiqué, et se fondait moelleusement vers
les tempes en tons bleuâtres et veloutés ; l'ombre des cils
adoucissait merveilleusement bien l'éclatante blancheur
de la cornée, la prunelle regardait bien, l'iris et la pupille
ne laissaient rien à désirer ; il n'y manquait plus que
ce petit diamant de lumière, cette paillette
de jour que les peintres nomment point visuel. Pour l'enchâsser
dans son disque de jais (Jacintha avait les yeux noirs),
il prit le plus fin, le plus mignon de ses pinceaux, trois
poils pris à la queue d'une martre zibeline.
Il le trempa vers le sommet de sa palette
dans le blanc d'argent qui s'élevait, à côté des ocres
et des terres de Sienne, comme un piton
couvert de neige à côté de rochers noirs. Vous eussiez dit,
à voir trembler le point brillant au bout du pinceau, une
gouttelette de rosée au bout d'une aiguille ; il allait
le déposer sur la prunelle, quand un coup
violent dans le coude fit dévier sa main, portant le point
blanc dans les sourcils, et traîner le parement
de son habit sur la joue encore fraîche qu'il venait de
terminer. Il se détourna si brusquement à cette nouvelle
catastrophe, que son escabeau roula à dix pas. Il ne vit
personne. Si quelqu'un se fût trouvé là
par hasard, il l'aurait certainement tué.
- C'est vraiment inconcevable ! dit-il
en lui-même tout troublé ; Jacintha, je ne me sens pas en
train ; nous ne ferons plus rien aujourd'hui. |
